Un corps pris entre la mémoire et l'effacement. Antemortem trace le doux résidu de la vie avant qu'elle ne glisse dans le silence.

Que reste-t-il juste avant la disparition ? Antemortem saisit le moment où le corps est suspendu entre la présence et l'absence. C'est la complainte de la chair, au bord de l'oubli.

Ces images sont lourdes de silence. Les corps s'effondrent vers l'intérieur, épuisés, vulnérables et presque translucides. Les textures sont pâles et poudreuses : voiles de tulle, intérieurs abandonnés, lumière teintée de sang. Burak Bulut Yildirim crée une atmosphère de disparition douce. Il n'y a pas de cris dans ces photographies, seulement de l'abandon. Une femme se penche comme une statue renversée, une autre flotte comme une âme à mi-parcours. Les pièces qu'elles occupent font écho à la perte : carreaux fissurés, douce décomposition, ombre légère de quelque chose d'autrefois vivant. Le travail semble sacré, privé et cérémoniel. Il y a quelque chose de votif dans la façon dont la lumière touche la peau, comme si chaque image était une offrande silencieuse.

En AntemortemLe corps ne meurt pas, il se retire. Le spectateur devient une personne en deuil, témoignant non pas de la violence, mais de la disparition. La nudité ici n'est pas sexualisée, elle est la vulnérabilité de l'existence elle-même. Le temps semble s'être arrêté, comme si chaque image était suspendue dans un souffle entre la mémoire et l'effacement. Réalisés au fil des décennies et rassemblés en un corpus fluide mais cohérent, ces tirages en édition limitée offrent aux collectionneurs quelque chose de rare : un chagrin silencieux rendu beau, et une absence transformée en présence.

C'est le dernier poème du corps. Avant d'être une histoire, avant d'être un sexe, avant d'être une cendre, il est un silence.